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Se alguma vez se pode dizer que um filme corteja, é A forma da água, A encantadora, ousada, bela e deslumbrante história de amor Aquático de Guillermo del Toro. Deliciosamente marcado e maravilhosamente desenhado, este é um pacote de perfeita harmonia cinematográfica e uma obra-prima em que nenhuma emoção é deixada incólume.
O vocabulário dos contos de fadas há muito tempo encontra voz na obra de Del Toro, o que é mais surpreendente em Pan’slabyrinth, e canta mais uma vez no seu último. A bela e a Fera, A Pequena Sereia e O Patinho Feio são terreno fértil para A forma da água, um filme que toca também na própria história do cinema, elevando esta sétima arte aos escalões da tradição dos contos de fadas. Mais proeminentemente referenciado é Jack Arnold ‘ s fifties monster-movie: Criatura da Lagoa Negra, a que isso deve enredo, diálogo e temas. Del Toro, na verdade, disse tanto na apresentação do seu filme como na homenagem e rectificação; aqui os sonhos se tornam realidade e o amor pode conquistar tudo, enquanto a própria natureza da monstruosidade é questionada.
Situada em cima de um Cinema De Baltimore, Elisa Esposito (Sally Hawkins) sente-se incompleta. Ela é uma faxineira em uma instalação do governo ultra-secreto na América da Guerra Fria e tem apenas dois amigos no mundo: o vizinho Giles (Richard Jenkins) e a colega Zelda (Octavia Spencer). Giles é um artista, ilustrando para anúncios e lutando com sua identidade homossexual em um mundo hostil; Zelda uma tagarela acorrentada a um marido que oferece pouco em troca. No entanto, não é o isolamento que diferencia Elisa; não, a sua falha fatal é que ela não tem voz – tendo sido abandonada quando era bebé e encontrada com cicatrizes misteriosas no pescoço – e só pode comunicar através da linguagem de sinais e apenas para aqueles que a entendem.
Quando o Coronel Richard Strickland (Michael Shannon) regressa da América do Sul, proclama – se que trouxe consigo: ‘o bem mais sensível alguma vez alojado na instalação’ – um humanóide anfíbio (uma criatura de alguma Lagoa Negra) de origem até então desconhecida e capacidade desconhecida. Solicitada a limpar a unidade de armazenamento da criatura, Elisa se vê desenvolvendo um vínculo íntimo com ela, ou talvez ele, sobre um amor compartilhado pela música e incapacidade correspondente de se comunicar convencionalmente.
Um filme sobre a natureza da segregação e do abuso, A forma da água é uma celebração da diferença e campeão da harmonia peculiar. O elenco perfeito é recompensado com o roteiro perfeito, uma co-escrita de Del Toro e Vanessa Taylor, enquanto a partitura Parisiense de Alexandre Desplat, que lembra Am3lie, flutua sem esforço em sintonia com a cinematografia maravilhosamente Marinha de Dan Laustsen. Tão unificada é a produção do filme que se poderia chamá-la: uma obra de arte total.
Tais episódios de êxtase onírico, sequências musicalmente coreografadas da vida quotidiana, são intensificados em prazer, no entanto, apenas pela justaposição cruel a correntes mais escuras. Cenas de tortura à beira do horrível, enquanto um Shannon angular apresenta uma contraposição vil ao manso Elisa, declarando, ao perder dois dedos para a criatura: ‘ainda tenho o meu polegar, o meu dedo no gatilho e o meu dedo na rata’. O diálogo precoce é apenas um presságio do horror que está por vir e, mais uma vez, a metáfora oceânica permeia as notas de terror de Mandíbulas.
Mais do que o trabalho anterior de Del Toro, talvez, A forma da água é um conto de fadas distintamente adulto. Claro, isso não quer dizer que os gostos de Crimson Peak foram para as crianças, mas sim que a ameaça é mais terrena aqui e aterrado horror mais maduro. Enquanto a narração nomeia Elisa: ‘a princesa sem voz’, ela é um ser inteiramente sexual e nenhuma heroína simples, sendo infundida com profundidade poderosa por uma fenomenal Sally Hawkins.
Esmagadora em todos os níveis, A forma da água oferece puro romance e emoção profundamente ressonante. É uma característica destinada a entrar para a história; mesmo aqueles que não a vêem saberão disso.
T. S.
