★★★★
Um personagem tão complexo, talvez até inventado, como Joan Castleman deve inspirar discussão e desacordo. Uma coisa que todos devem concordar é que, na adaptação para o grande ecrã de BJ A Mulher, ela foi trazida à vida de tirar o fôlego por um melhor Glenn Close da carreira. Claro, ajuda que o conto seja convincente e o diretor tenha certeza, mas não há como negar que esta é uma masterclass de atuação.
Muitas vezes, é culpa da imitação do cinema da literatura em primeira pessoa, sendo esta uma filmagem do livro homônimo de Meg Wolitzer, que as afetações internas do narrador não podem ser traduzidas. Não é assim aqui. Certamente, é difícil pensar em uma adaptação cinematográfica que tenha transmitido tão auspiciosamente o funcionamento interno de uma mente protagonista como é alcançado neste caso. Grande parte A Mulhero sucesso da actriz está nas mãos da sua protagonista e dos seus olhos panoplépticos, mas seria errado ignorar o forte trabalho dos seus colegas de elenco e realizador, na sua estreia na língua inglesa. Em que nota, elogios também devem ser amontoados no trabalho hábil da roteirista Jane Anderson.
É a palavra escrita que forma a base da trama predominante do filme. Joan é a esposa aparentemente devotada do eminente autor e ‘bastardo narcisista’ Joe Castleman, que, no início do filme, está prestes a receber o Prémio Nobel da literatura. Eles têm sido uma parceria desde os anos sessenta – quando ele era um professor de Escrita Criativa casado com uma propensão para quebrar nozes e citar Joyce e ela sua jovem estudante promissora – mas nos anos noventa, em que a ação principal é definida, Joan está muito na sombra de Joe. Enquanto ela se autodenomina ‘fazedor de reis’, Ele proclama a uma sala de intelectuais :’ minha esposa não escreve, graças a Deus!’
Na véspera da cerimónia do Prémio Nobel, os Castlemans são abordados pelo jornalista Weasely, leather jacket and specs, Nathaniel Bone (Christian Slater), que se propôs a escrever a biografia indesejada de Joe. Ele é um bajulador superficial- ‘eu não acho que as pessoas dão crédito suficiente ao cônjuge’ – mas serve melhor como um dispositivo para expor os segredos do passado. Nathaniel está certo do que já suspeitamos, do que vemos gravado no rosto multiplicamente emotivo de Joan, de que um mal-estar assombra o matrimónio Castleman. Seu filho mais descaradamente amargurado David (Max Irons) também sabe disso. Rejeitado por Joe, de quem ele anseia aprovação, como ainda ‘desenvolvendo uma grande voz’, ele também é um escritor e produziu um curta sobre um marido promíscuo e a esposa que reprime sua raiva. Está tudo muito perto de casa.
E, no entanto, há mais nesta história do que infidelidade. Flashbacks dos anos cinquenta e sessenta veja Joe e Joan interpretados por Harry Lloyd e Annie Starke, respectivamente, e explore os fundamentos do relacionamento abalado dos eus mais velhos. Paralelos hábeis no roteiro de Anderson são bem realizados por Runge e servem como um aviso cultural contra a permissão da continuação do status. Resumindo o homem branco culturalmente dominante, a reação de Joe à publicação de seu primeiro livro é espelhada por sua resposta ao recebimento do Prêmio Nobel décadas depois. Da mesma forma, sua abordagem para flertar – citando Joyce e escrevendo sobre nozes – permanece teimosamente inalterada. Em sua sombra, Carregando seu casaco e organizando sua agenda, Joan desenvolveu um manto de subserviência constante que nasceu no dia em que uma escritora proeminente (uma excelente participação de Elizabeth McGovern) disse a ela para desistir de seus sonhos de uma carreira literária: ‘nunca pense que você pode chamar a atenção deles.’
Marcando seu primeiro recurso em inglês, a direção de Runge é firme e capturada em longas tomadas; uma abordagem sabiamente perfeita que permite que suas pistas brilhem. Não importa quem está dominando dialogicamente uma cena, a câmera parece deslizar de volta para perto, convidando o público a ler suas reações muitas vezes gregas e frequentemente conflitantes. Sua erupção final é bem merecida, mas as consequências partem o coração.
T. S.
