★★
Como um sino grosseiramente deformado, Mary Shelley é um filme que só ocasionalmente soa verdadeiro. Escrito e produzido para ser exibido aos alunos no último dia de mandato, este é um filme biográfico morosamente desinteressante de um fantasma fascinante da literatura.
Haifaa Al-Mansour certamente encontrou-se com muito em comum com a jovem Mary Godwin. Ambas filhas de intelectuais de renome, ambas pioneiras no papel das mulheres na cultura e ambas figuras contemporâneas controversas numa sociedade austera. Enquanto Al-Mansour navegou até agora em águas evocativas e intrigantes, sua primeira característica principal é mais cruiser do que buccaneer.
Godwin-Mary Shelley sendo um título irónico para um filme que antecede predominantemente o seu casamento e explora a sua independência – foi contemporâneo de Jane Austin, mas de carácter totalmente diferente e com uma caneta surpreendentemente polarizada. Enquanto este último parodiava o gótico, o primeiro deleitava-se com ele. Parece peculiar, então, encontrar um filme biográfico da mulher que escreveu Frankenstein ser apresentado como se ela tivesse vivido a vida de sua contraparte. Como escrito por Emma Jensen, Mary Shelley é um filme muito educado que verifica um clichê de cinebiografia com cada novo capítulo da vida de seu assunto.
Abrindo alguns anos após a morte de sua mãe, o filme traça a vida adolescente de Mary (Elle Fanning), predominantemente através de seu relacionamento com Percy Bysshe Shelly (Douglas Booth). O par sente uma atração instantânea, ferida mais apertada por seus ideais radicais. Seguindo uma sequência de romance necessária (está chovendo?) e beijo estranhamente alegórico sob uma estátua da Virgem Maria, não demora muito para que os jovens wordsmiths fujam juntos, junto com a meia-irmã de Mary, Claire (uma espirituosa e Jovem Bel Powley), para ter um filho, escrever e acumular dívidas pesadas.
Se não fosse por uma certa viagem à Suíça, uma hora depois do filme, as inclinações mais soapier de Al-Mansour poderiam ter sido deixadas inteiramente irremediáveis. Fanning é desanimadoramente branda como Mary, lendo diálogo com elocução priggish e uma escassez de paixão. Booth, por sua vez, é obrigado apenas a citar e parecer cinzelado. Ambos podem fazer melhor; fizeram melhor até. Do jeito que está, a chegada de Tom Sturridge como Lord Byron – um glam rocking, fopp de cabelos cacheados, com uma língua cruelmente livre-traz alguma galvanização muito necessária para a triste história: ‘desculpe, eu causei uma cena? Sturridge é uma presença fabulosamente viva aqui e entre os poucos que se sentem fiéis à figura real da história. O tratamento de Byron a Claire e sua resposta emocional atormentada tornam a visão muito mais interessante do que o lábio inferior de uma Mary subjugada. É nas cenas de deboche verbal de Byron que a competição é anunciada, o que levará a adolescente Mary a escrever sua magnus opus, mas ainda há muito tempo.
Por outro lado, Mary Shelley não é nem al Mansour nem a obra magnus de Jensen. O sonho infame que alegadamente inspirou a escrita de Frankenstein é demasiado am-dram para ser levado a sério, a introdução de Mary à ciência da galvanização é fracassada e há cenas aqui não dignas do talento no ecrã ou fora dele. Faíscas posteriores – como a resposta fulminante de Mary ao editor que propõe que ela não escreveu o livro-sugerem um filme mais poderoso que se perde em um procedimento de período cativante. Uma pena.
Como sua protagonista, Mary Shelley arde com a raiva da desigualdade de gênero e é potente com potencial convincente para contar uma história abrasiva. Que isso seja suprimido é irritante.
T. S.
